Ветер

* * *
Вы, не верящие в Бога,
Вы прислужники желудка,
Ваша душенька убога
И её падение жутко.
Вы смеётесь не напрасно,
А бодритесь вы из страха.
Да, горит огонь ужасный,
Тень отбрасывает плаха.

* * *
У тела свои законы,
А у души свои.
Тело-то мы накормим,
От боли, от бед отслоим.
Душе остается мало,
Нетребовательна она,
Ей не нужно сало
И рюмка вина не нужна.
То, что душа захотела —
Тело не тормошит.
Нас больше тревожит боль тела,
И меньше боль нашей души.

* * *
Сегодня дождь опять с утра
Метлою подметает душу;
Ты объяснений слов не трать,
Никто их не захочет слушать.
Наш век нахохлен, как сова,
Наш взгляд на мир — тяжелый
вывих.
Оставь себе свои слова,
Иль в темноте в кусты швырни их.

* * *
И ничего такого,
Просто обыденно все,
Словно затертое слово,
Словно лист унесен.
Другие слова будут,
Другие будут листы.
Будни. Их много будней,
Их тяжело нести.

* * *
Навылет прострелена птица,
Лежит на траве, как плывет,
Уже никому не грустится,
Подумаешь — сбита в лет.
Раскинуты белые крылья,
Гладить им синь не сметь.
Но для себя открыл я:
Это не худшая смерть.

* * *
Тлеют долго желтые кости,
Смерть — не скрытен ее неуем;
Вся земля сплошные — погосты,
На погостах мы и живем.
И тоской оттого пусть не веет,
Что такую мы тяжесть несем,
Все крестьянин на плоти сеет,
Чернозем — это плотозем;
Да, земля наша — тесная зона,
И немного крылата, учти...
Плоть построена из чернозема,
А душа не родня ей почти.

* * *
Писать о слякоти не надо:
Твержу себе который раз.
Немалый серости запас,
Запас неисчерпаем смрада.
Твержу себе, а сам пишу,
Такая у меня планида.
Рождается стих не для вида,
Но отражает сердца шум.

* * *
Вечер выпачкан в осени
Поздней. Вечер продрог,
Лужи грязные бросили
На ухабы дорог.
От сырого не спрятаться,
Всё промокло кругом.
Много мути и слякоти,
Грязь ползёт даже в дом.

* * *
Ты случайно заброшен сюда,
Но, а может быть неслучайно;
Есть и лучшие города,
И умней, и добрей начальники.
Где-то лето все время цветет,
И у неба халат не выцвел,
А тебе дан отрезок тот,
Где так много и льда и рытвин;
Где ветра о своем трубят,
И беда, как полынь насеяна.
Даже если все против тебя,
Надо верить — плохое временно.

* * *
Снова поспели травы
Не только лишь на Руси;
Куда ты от этой правды? —
Травы пора косить,
Сено метать в зароды,
И лучше, чем больше зарод.
Всем это ясно вроде бы,
Но все-таки грусть берет.

* * *
Мы сами поднимаем волны,
Нам хочется шуметь, крутить;
Свою употребляя волю
На то, чтоб ветер разбудить.
А ветер — сломанные ветви,
А ветер — нетерпения знак.
О эти ветры! эти ветры! —
И горе, и без них никак.
В порывах столько скрыто дури,
Бахвальства, пьяной дерзости...
А после ливня, после бури,
Глядите, как река блестит!

* * *
Обречены на заклание
И Авель, и Каин, и ты.
А строим такие здания
В плену находясь суеты.
И души наши гуляют
По зданиям и садам.
Неравенством
Здесь проверяют…
Что будет там?

* * *
Весёлые летние ночи,
Рассвета готовится конница,
Трактор за лесом стрекочет,
И у него бессонница.
Эй вы, на жизнь жалующиеся,
Где вы увидели чёрное? –
Это всего только жалюзи –
Открыли и страшное скомкано.

* * *
Нет равенства, и быть не может,
И пальцы Бог не уравнял.
Уравниванию не родня
Мы, если честно подытожить.
О равенстве зудит порой —
Кого обуревает зависть,
В ком — самому взмыть выше завязь,
Стать между холмиков горой.

* * *
Хотелось кануть в эту серость,
Не видеть эту часть пути.
А гибель так легко найти,
Чтоб не дышалось и не пелось.
Так просто превратиться в ноль,
Поцеловать свою убогость...
И, Слава Богу! Слава Богу!
Что это — временная боль.

* * *
Ты дорожи и каплей дня,
Почувствуй, как все быстротечно,
Конечно, существует вечность,
Но для тебя ли? для меня?
Наполни самый малый миг
Пусть малым, только настоящим.
А тишину всегда обрящет,
Любой найдёт её постриг.

* * *
Темнота хоть режь ножом,
Лампочки не лучики,
Мне с нелегким багажом
Распрощаться лучше бы.
Холодище, а туман
Катится клубами,
Сходни — глупый меломан,
Трос скрипит зубами.
Тонко воют леера,
Борт гудит от встряски.
Ночи темная гора
Не меняет краски.

* * *
Время-время, не спеши,
Не успел я много,
Много я не завершил,
Что успел — убого.
Ты мою обрежешь нить
Резко и упрямо...Время не уговорить, —
Не родная мама.

ГЛУПЫЙ БОЙ

Глупый Бой, Глупый Бой,
Дурачок, ну что с тобой?
Что ты скачешь, — как шальной?
Что тому, скажи, виной?
Ну, уймись же, слышишь, пес?
Ты зачем лизнул мой нос?..

Я когда ее любил —
Вот таким же глупым был.

ВетерПоэзия

Ветер
Поэзия